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Une vieille anglaise me demande si je veux la tuer
Un couteau dans le dos
Je devrais acquiescer
Je me détruis à force de politesse

Je te demande si tu penses à moi avant de t'endormir
parfois
Tu réponds les bons soirs ça arrive

T'espérer c'est attendre devant une porte fermée
Vivre ici vivre attendre et mourir

Voilà, je n'écris plus
Même si cette aire d'autoroute enneigée où se croisent les regards perdus devant des lavabos trop éclairés, ça pourrait être Moscou ou partout ou nulle part, m'inspirerait peut-être à écouter les lamentations embourgeoisées des buveurs de lattè 
Mème si tout ça donne envie d'arrêter de bouffer et voir mes os fleurir sur ma peau

Je n'écris plus, voilà, la souffrance s'est calmée. Une souffrance qui ne s'écoute plus souffrir.
Tu me demandes comment je vais.
Comme ça. Je n'attends plus.

 

 

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