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Possible, le trou dans le cerveau, les neurones à l’arrêt, trou noir, avec des nœuds bloquant tout, les idées, les haines, les pardons possibles, perdre le fil de toute pensée, amorphe, laisser courir les secondes, ne plus réagir, comment sortir des nœuds, chercher la température de chauffe, à tester, se brûler, parce qu’écrire est le bouillon du ventre, je n’ai pas dit brouillon, avant d’aller dans la chair du crâne, pour nourrir on ne sait, nourrir quoi, des poèmes, des regrets, des regards, monde indigne, où s’égouttent des pays au sang noir, hommes tombés sous une rafale, des enfants qui tendent une main confiante, l’aide de Dieu, au secours, qu’est-ce qu’il fait, s’il voit tant de morts arriver chez lui, bras croisés, il regarde, c’est pas ma faute, c’est la faute des autres, Dieu laisse faire, pas joli, joli, les hommes plongent en prières, le réconfort, ils font et refont l’écriture, ils pensent divin, mais regardez donc ces canots pneus d’agonisants, ces bébés à la tête penchée, et leurs mères, elles serrent juste l’amour, hagardes, sans comprendre.

 

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