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Je suis l’enfant des poubelles,
celui qui recevait les flèches
lancées par vos regards,
celui qui vous défiait,
poings aux hanches,
de juger sans savoir.

Je suis l’enfant des poubelles,
j’ai engendré des clones,
qui eux aussi retournent
et fouillent vos ordures,
vos restes encore fumants
de soupes et de blanquettes.

Je suis l’enfant des poubelles,
j’ai répandu la mort
en des lieux improbables,
là ou nul touriste
ne kodakera d’un clic
un môme échoué sur une plage.

Je suis l’enfant des poubelles,
n’emballez pas vos ordures,
je m’en suis nourri,
et qui sait demain,
ce sera peut-être mon Grand Véfour,
tables dressées de plastique noir.

Je suis l’enfant des poubelles,
je dispute à la vie 
de n’être que cela,
c’est déjà ma famille,
descendant d’un préfet
et d’un coin de Vologne.

 

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