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La poussière est le seul secret

La mort, la seule

Dont on ne puisse tout apprendre

Dans son « village natal ».

Personne n'a connu « son Père »

N'a jamais été un enfant

N'a jamais eu de camarades,

Ou de « vieilles histoires »  

Laborieuse! Laconique !

Ponctuelle! Paisible !

Hardie comme un bandit!

Plus silencieuse qu'une flotte !

Bâtie comme un oiseau, aussi !

Le Christ vole le nid

Un merle, puis un autre,

Passés en fraude à l'éternité

Poéme en janvier - Emily Dickinson, 40 poèmes
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