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Publié par Tomas Tranströmer

La Maison Bleue

 

maison bleue


      Il est nuit en plein soleil. Je me tiens dans les bois et regarde vers ma maison avec ses murs bleus de brume. 
Comme si j'étais mort récemment et j’ai vu la maison sous un angle nouveau.
Elle a résisté pendant plus de quatre-vingts étés. Son bois a été imprégné, quatre fois avec joie et trois fois avec tristesse. 
Quand quelqu'un qui a vécu dans la maison meurt, elle est repeinte. 
La personne morte peint elle-même, sans brosse, de l'intérieur.

      De l'autre côté est un terrain ouvert. Autrefois un jardin, maintenant déserté. Un ressac encore de mauvaises herbes, 
des pagodes de mauvaises herbes, un texte qui jaillit, un mouvement vers le bas, des mauvaises herbes, 
une flotte viking de mauvaises herbes, des têtes de dragon, des lances, un empire de mauvaises herbes !

Au-dessus des flottements du jardin l'ombre d'un boomerang plane, jeté, encore et encore. 
Il est lié à quelqu'un qui a vécu dans la maison bien avant mon temps. Presque un enfant. 
Une question, une impulsion émane de lui, une pensée, une pensée de volonté: «créer. . . dessiner. . »,
pour échapper à son destin inscrit dans le temps.
 
      La maison ressemble à un dessin d'enfant. Un enfantillage fugace qui a grandi de suite parce que quelqu'un 
a prématurément renoncé à l'accusation d'être un enfant. Ouvrez les portes, entrez! À l’intérieur de la maison, 
des troubles habitent dans le plafond et la paix dans les murs. Au-dessus du lit, est accrochée une peinture 
représentant un navire amateur de dix-sept voiles, une mer agitée et un vent que le cadre doré ne peut pas maîtriser.

 

      Il est toujours si tôt ici, c’est juste avant le carrefour, avant les choix irrévocables. Je suis reconnaissant pour cette vie! 
Et pourtant, je manque de solutions de rechange. Tous les croquis voudraient être réalité.

Un moteur sur l'eau, au lointain, étend l'horizon de la nuit d'été. La joie et la tristesse s’élargissent ensemble dans le verre 
grossissant de la rosée. Nous n'avons pas vraiment à le savoir, mais nous le pressentons : notre vie a un navire-jumeau 
qui vogue sur une voie entièrement différente.
Alors que le soleil brûle derrière les îles.
La place sauvage, 1983.

 

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