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Ce n'était pas un beau dimanche                                      En grand tralala,
Que ce dimanche-là                                                                        Ce dimanche-là,
Quoique le printemps fût aux branches                                      Le bonhomme voulut
De notre vieux lilas,                                                                        Pour notre salut
Pas un jour à rester béat                                                                Que l'on convolât,
Au bord de l'eau                                                                               Ce dimanche-là :
Un jour que le bon Dieu créa                                                         Il faut bien prêcher
Un peu pâlot.                                                                                       Pour son évêché.

Seulement voilà,                                                                                Mais nous, pour rester dans le ton
Ce dimanche- là,                                                                                 De ce dimanche-là
En nous caressant                                                                           
 C'est devant le seul Cupidon
A rebrousse-temps,                                                                           Et notre vieux lilas
Tous deux on alla,                                                                              Que l'on s'unit notre content
Ce dimanche-là,                                                                                  Dans la posture
Un peu réapprendre                                                                          Chère à l'Iseult et au Tristan
La carte du Tendre.                                                                             De nos lectures.

D'un amour qui perdait courage,                                                     Tout se déroula
En ce dimanche-là,                                                                              Ce dimanche-là
On revécut la fleur de l'âge                                                              En suivant l'humeur
Et l'on se consola                                                                                Du petit bonheur,
Des plis amers sur nos visages                                                       On se régala,
Qu'intransigeant                                                                                Ce dimanche-là,
Avait dessinés au passage                                                                 A prendre si bien
Le fil des ans.                                                                                       L'amour comme il vient.

Vite on recolla,                                                                                     Ce fut pour sûr un bon dimanche
Ce dimanche-là,                                                                                    Que ce dimanche-là,
Les restes brisés                                                                                 Te souviens-tu de branche en branche
De nos vieux baisers,                                                                            Comme on batifola ?
Puis on dévoila,                                                                                      Dommage que, le jour déclinant,
Ce dimanche-là,                                                                                     Notre émotion
De nos coeurs lassés                                                                           Soit retombée incontinent,
La face cachée.                                                                                      Sans rémission.

Avec une sainte contenance                                                               Quand de-ci de-là
En ce dimanche-là                                                                                 Ce dimanche-là
Vint à passer une Eminence,                                                              Nous revient le soir
Une sorte de prélat,                                                                               A fleur de mémoire,
Qui, abusé par la candeur                                                                    A fleur de lilas,
De nos ébats,                                                                                            Ce dimanche-là,
Crut qu'on faisait dans l'impudeur                                                    Souffle on ne sait d'où
Nos premiers pas                                                                                   Un petit  vent doux.
 

 

 

Beon - Photo STM

Beon - Photo STM

Tag(s) : #Poésies

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